Un beso en la punta de la nariz

pasta...

Ayer Pilates casi acabo conmigo...como se puede perder la condición en solo 2 semanas, no lo entiendo pero termine la rutina casi desmayada, y tome lo que quedo de mi y regrese a casa prácticamente en pedacitos, no me rendiré ( intento convencerme) después de un rato observando la lluvia por la ventana la nostalgia se apodero de mi...siempre he disfrutado mi casa sin embargo anoche se me hizo demasiado silenciosa, demasiado espacio para mi...creo que igual que el ejercicio perdí la costumbre de estar en mi casa,
pero bueno que se le va hacer...Termine la noche en la cocina preparando pasta con verduras, es una manía mas en mi ,jamás como lo que preparan en el comedor de mi empresa, prefiero tomarme mi tiempo y llevar comida de casa...
Antes de dormir de nuevo observe la leve lluvia que cubría mi ciudad, ya mi animo estaba recuperado con música de fondo...y la casa con un leve olor a hogar, por eso disfruto cocinar hace que mi casa de verdad tenga alma...

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Comentarios

1. No sé muy bien que es el pilates (lo mio no son las dietas) pero supongo que tiene q ver con ejercicio físico... ánimo con ello.
   Por cierto yo también me llevo la comida de casa, y aunque a veces llegas sin ganas de nada, me encanta el olorcillo de lo que haces tu misma.
   Siento que tu casa te parezca enorme y vacía. Siempre es difícil acostumbrarse a una situación nueva.
   
   Salu2

   Synnove — 13-01-2005 17:14:38

2. Animo... que la vida... siempre termina por sonreirnos.

   Vene — 13-01-2005 21:25:55

3. Antes que nada muchas gracias. Eres la primera que me visita. ¡Que bueno! Y después, pues mira, la verdad, lo tuyo también tiene buena pinta. Te leeré.

   hilando — 15-01-2005 20:42:45

4. La cocina puede convertirse en una terapia relajante y divertida. El vino también...Felicidades por este blog estético e interesante.

   Phil — 21-01-2005 07:18:39

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Besos para llevar

Ojalá pudiera vivir solamente en éxtasis, haciendo el cuerpo del poema con mi cuerpo, rescatando cada frase con mis días y con mis semanas, infundiéndole al poema mi soplo a medida que cada letra de cada palabra haya sido sacrificada en las ceremonias del vivir.

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